Погода не радовала уже много дней. Слякоть полурастаявшего снега вязла под ногами и колесами автомобилей. Из-под последних летела грязными лохмотьями, периодически попадающих на стекла сзади ползущих по трассе транспортных средств. Стив так и подумал. Ползущих по трассе транспортных средств. Никаких тебе автомобилей и машин. Всего лишь средство, при помощи которого добрая часть человечества имеет возможность быстро и комфортно перемещаться из точки А в точку Б. Особенно глупыми Стиву казались люди, присваивающие своим железякам на колесах имена. «Моя Красотка Марибэлла любит потише и не переносит скорости... а вот мой Мистер Джонни Ждип меньше ста восьмидесяти не бегает. Стальной характер у мужика... Малютка Донни не заводится, если за руль садится мой муж. Ей нужна ласка и понимание...».

Тьфу, пропасть... Стива передернуло от омерзения. Бред сивой кобылы. Железная коробка на колесах, независимо от модели и стоимости, всего лишь железная коробка на колесах, приводимая в движение чертовым мотором. Даже если в нее вмонтирована дюжина ультрасовременных примочек. Его собственное средство передвижение в глазах многих выглядело не лучшим образом. Старый «Форд» хрен – знает-какого года выпуска с потрескавшейся на дверях и бампере краской, проржавелыми порогами и потертым салоном. Бегал Форд не сказать, чтобы резво, но исправно. И все благодаря Стивовым стараниям. Тратиться на новую колымагу ему не хотелось.

Стив вырулил на главную. Ветер, бивший в зад автомобиля, теперь рьяно лупил в лобовое стекло. Сквозь прыгающий звук радио, мужчина слышал его яростное завывание. Время от времени стихия прибивала Форд к обочине. Еще полметра и лежать ему перевернутым кверху брюхом. На этот случай Стив предусмотрительно пристегнулся ремнем безопасности.

В очередной раз проквакав что-то нечленораздельное, радио окончательно заглохло.
«Черт знает что, а не погода!» - в сердцах выплюнул мужчина. Для убедительности дополнил крепким словцом. Легче не стало. Все те же деревья по обе стороны дороги, извивающаяся снежная поземка и заунывный плач ветра снаружи.

Чтобы справиться с управлением, Стиву приходилось прилагать усилия. Вцепившись в руль обеими руками, он максимально наклонился вперед. От напряжения заслезились глаза.

«До города еще около тридцати проклятых километров. Мне нужен отдых. Небольшой перерыв в этой адской гонке» - подумал мужчина и сбросил скорость. Крутанул руль вправо, направляя Форд к обочине.

«Что за черт?» - выплюнул в сердцах. «Черт» эхом отозвался в салоне. Стив не поверил своим глазам. Впервые коробка на колесах его не послушалась. Она продолжала нестись вперед, соревнуясь в скорости с неуемным ветром. Мужчина повторил все необходимые действия. Ничего. Стива охватила паника.

«Тормоза? Хреновы тормоза подвели в самый ответственный момент?» - мысли в голове сменяли одна другую. Перебрав все возможные варианты поломки и пути их скорейшего исправления прямо на ходу, мужчина впал в ступор. Деревья за окнами стройными рядами проносились мимо. Стихия, казалось, разбушевалась еще больше. Снаружи гремело так, как – будто параллельно с Фордом перемещается добрая сотня железнодорожных вагонов. Во рту пересохло. Распухший язык неприятно прилип к небу. Стив почувствовал, как по спине холодной змеей потек пот.

Вдалеке что-то блеснуло. Приглядевшись, мужчина разобрал полицейский автомобиль.
«Надо кричать. Звать на помощь. Сообщить, что не могу остановиться» - вслух сам себе проговорил Стив. От звука собственного голоса стало спокойнее. Он быстро крутанул ручку на двери, открывающую окно. Стихия тут же воспользовалась моментом. Залезла внутрь, окутав салон ледяным дыханием.

Кричать Стив приготовился заранее. Пододвинул лицо поближе к окну, почти высунув его наружу, приоткрыл рот и облизнул пересохшие губы. Как только Форд максимально приблизился к полицейской машине, он заорал:
- Помогите! Моя машина неуправляема, я не могу оста...ся! – ветер подхватил его слова и понес в лес.
Форд пронесся мимо на ужасающей скорости. Или Стиву только так показалось? Единственное, что он успел разглядеть, были смутные очертания двух человеческих фигур в форменной одежде внутри полицейского салона.

Услышали ли они его? Стив надеялся, но знал, что нет. На такой-то скорости и при таком ветре. По-крайней мере никто за ним не гнался.
Бессильно привалившись на спинку сиденья, мужчина убрал руки с руля. Какая теперь разница... все равно безумная железяка несет его вперед без его разрешения. Очередной взрыв ветра напомнил об открытом окне. Потянувшись ручке, Стив нащупал прицепившийся к ней клочок бумаги.

Перехватил находку другой рукой, резким движением закрыл окно, преградив путь беснующейся стихии. По инерции сунул листок под нос. Равнодушие сменилось нарастающим ужасом. Язык, и без того тяжелый, окончательно заполнил все ротовое пространство. Глаза с ходу вычленили и ухватились за с детства знакомое сочетание букв: Стив Крайсберри. Его имя. Его собственное чертово имя на старом занюханном клочке газеты.
«...019 года Стив Крайсберри погиб в автокатастрофе на трассе...».