Два года назад я, будучи студентом, снимал квартиру на краю города. Квартира была не большая - две маленькие комнатки, совмещённые туалет с ванной, кладовка и кухня. Вот и всё. Мне под запретом страшного выселения запрещали заглядывать в кладовку, куда вела старая белая дверь, ну а я был к этому безразличен. Слишком уж у меня увлечения отличны были от того, чтобы в чужие тайны лезть. На тот момент своей жизни я был настолько инфантильным человеком, что, даже узнав бы про труп, не обратил внимания, продолжая свою инфантильную жизнь.

В одну из трудных ночей перед экзаменом, лёг я спать в три часа ночи. Очень хорошее время для нечисти, согласитесь. Конспекты были отложены, сумка собрана и стояла возле двери, грязная посуда сложена горой в раковину, глаза слипались. И слипались они столь сильно, что я даже не почистил зубы, а, не разложив постель, улёгся на смятую простыню и захрапел. В себя меня привлёк странный шум. Казалось, будто кто-то дышал над душой.

Я открыл глаза, проморгался, привык чуток к темноте. Возле двери стояла тумба, на которой лежал телефон. Со стороны окна чуть просвечивал месяц. Где-то кто-то кашлял. Где-то снова вздохнули...

"Должно быть, это сквозняк", - подумал я, закрыл глаза, перевернулся на бок и вдруг услышал:

- Мужик, у тебя камни в почках, ты знал?
Голос этот был старческим и сиплым. Трудно описать состояние, когда эти слова попали мне в уши. Глаза мигом открылись, на лоб выступил пот. Сердце забилось...

- Мужик, ты меня слышишь?
"Это соседи! - судорожно думал я. - Должно быть, это соседи! Стены тут тонкие, вот кто-то и шутит!".

Быстро пробежав взглядом по квартире, я приметил в углу - возле тумбочки с телефоном и двери - силуэт. Маленький, ростом с ребёнка, чёрный от мрака, от которого сильно пахло какой-то дикой природой, хвоей и сеном. И силуэт этот смотрел на меня. Пару секунд назад его не было.
Когда он схватил меня за ногу - я заорал.

- Да тихо ты, - шикнул силуэт, - соседей разбудишь. Там, над тобой, бывший десантник живёт. Лучше не буди лихо.
- Т-ты кто?! - спросил я, решив, что это точно какой-то сосед. - Кто тебе ключ дал?!
- Никто. Я тут и жил. В кладовке. У тебя, мужик, камни в почках. Иди, проверься, хорошо? Волнуюсь я за тебя.
- Кто ты?!
- Домовой.
- Н-не верю!
- Твои проблемы.
Мне показалось, что "домовой" пожал плечами. Пальцы на ноге продолжали массировать. Спустя десять секунд домовой бросил это дело и стал их перебирать будто в поисках золота. То один палец возьмёт, то другой, осмотрит и его, возьмёт следующий.

- Ты чего это делаешь? - спросил я.
- Да так, - сказал он. - Ногти мне твои не нравятся. Уж больно они жёлтые - с печенью проблемы. Бросал бы ты ту парашу есть, что всё время приносишь.
- Я тебя услышал, - сухо ответил я; горло пересохло.
- Это хорошо. И про почки не забывай... Ну... я пошёл...

И он, развернувшись, вышел в коридор, где, спустя пару секунд, хлопнула дверь. Не входная, а та самая - белая - от кладовки!... Я же продолжал лежать, боясь пошевелиться, и смотрел в потолок. Уши мои были насторожены, готовясь вновь уловить шаги, сердце вот-вот готовилось выпрыгнуть из груди, а голова только и вспоминала образ этого старичка. Да, мне удалось рассмотреть его, когда глаза к темноте привыкли: невысокого роста, в белой рубашке, обмотанной какой-то верёвкой, густая борода и длинные волосы, лапти. Их я увидел в тот самый момент, когда старичок положил одну ногу на диван - уж не знаю зачем... Да, пожалуй, именно так и должен выглядеть домовой.

На другой день в университет не пошёл - уж больно переволновался. Вместо этого я обшарил кладовку (ключ нашёлся в одном из столов), никого там не нашёл, психанул и сразу же съехал. Ну его, этот стресс. Скажу ещё, что где-то через неделю ноги сами понесли меня в больницу. Уж больно слова домового меня обеспокоили. Обойдя несколько кабинетов, в моих почках и впрямь нашли камни и очень скоро благополучно удалили. Вот такая история.