Томима ожиданьем,

Когда же, ну когда, придет твое письмо?

И снова, не дыша,

С темнеющим сознаньем

Страницу обновляю с надеждой все равно...

Вечер. Я как всегда прихожу на работу. Дежурные приветствия, улыбки, вопросы. Я подхожу к своему компьютеру. Включить его – дело пары минут. Загружаю рабочий софт, водрузив на нос любимые очки. Запускаю аську, скайп. И, тоже как обычно, захожу на .... Новых личных сообщений нет. И... словно что-то внутри меня расслабляется с разочарованием. Со вздохом сворачиваю браузер и начинаю работать…

Привычный ритуал, длящийся уже около полугода. Ровно столько времени я не получала писем от своего друга. Друга… как это странно звучит, учитывая, что я о нем практически ничего не знаю. Имя - Сергей, возраст, внешность только с его слов, профессия – программист, как и я, и примерное место жительства. Однако… Это мой друг. Самый близкий и самый дорогой.

Но давайте по порядку.

Мы с ним познакомились год назад на сайте Страшных историй, где я зависаю каждый день. Как-то на форуме, краем глаза углядела тему «Есть ли это в твоем плейлисте?» , зашла почитать, что народ слушает. И, неожиданно для самой себя, включилась в игру. Эдак свысока написала название трека, будучи уверена, что вряд ли сейчас онлайн будет кто-нибудь, у кого сия вещь бы имелась. Прошло меньше минуты, как мне ответили. Человек «щелкнул меня по носу» своим: «Есть =)», назвал трек в свою очередь и… как стало теперь модно говорить в Интернете, понеслось. В конце нашей баталии я была дюже заинтригована этим молодым человеком, музыкальный вкус которого так напоминал мой собственный. Будучи существом предельно беспардонным, написала ему личное сообщение.

«Мое почтение, уважаемый!

Ваш стиль письма и музыкальные предпочтения доставили незабываемое удовольствие от беседы! =)))»

Он ответил… Так началось наше общение.

Работа идет своим чередом, принимаю отчеты по смене, переписываюсь параллельно в аське с подругами, зубоскалю с коллегами. А мысли вновь и вновь возвращаются к беседам в персональных сообщениях проекта ....

Общаться мы могли только таким образом. Ни на каком другом ресурсе мой собеседник зарегистрирован не был. Объяснил он это довольно логично:

«Я пересидел в свое время в Интернете. Теперь мне это не слишком интересно, так, захожу изредка…»

С каждым своим письмом он все больше и больше разжигал мой интерес и… завоевывал мое доверие. Он продолжал мои мысли, как свои собственные. Мы могли всю ночь перекидываться сообщениями, разговаривая на какие-то отвлеченные темы. Живой и очень красивый стиль письма, сдобренный порцией хорошей иронии и самоиронии, совершенно меня очаровал…

- Торр! Пойди в серверную, перезагрузи сервак 4-й, если тебе не сложно, будь другом! Все равно сейчас туда пойдешь.

Для порядка пофыркав, как недовольный мурзик, плетусь перезагружать сервак, захватив по дороге документы для начальства. Действия отработаны на уровне автоматизма, отправляю сервер на перезагрузку, а сама тем временем…

«Приветствую! Понимаю твое состояние, на самом деле надо…»

Он понимал меня, как никто. Я могла рассказать этому человеку абсолютно все, как на исповеди. Он меня подбадривал, поддерживал. Я отвечала ему тем же. Он рассказывал о своих проблемах с таким шармом, что жалобами повествование назвать было нельзя. В его словах несомненно чувствовались достоинство и сила.

Заканчиваю с сервером. Время неумолимо движется к 11. Скоро на рабочем месте останемся только я да мой напарник. Все отчеты о состоянии оборудования, рассчитанные исходники, заданные параметры систем уже покоятся у меня на столе, ожидая, когда они мне понадобятся.

«… я постараюсь бывать здесь почаще, но, сама понимаешь, что работа и…»

В среднем, он слал мне где-то по письму в неделю. Конечно, хотелось большего, но как? Человек много работает, устает… Сам же говорил, что Интернет ему неинтересен. Приходилось закусывать губы и терпеливо ждать. В наше время информационных технологий казалось какой-то непостижимой жизненной иронией: ждать письма неделями, как встарь. Но этот же факт предавал нашему общению какой-то неуловимый флер романтизма.

Проводив коллег и заперев все двери, возвращаемся на свои рабочие места. Делаю себе чашку крепкого кофе, запускаю программу сканирования систем наблюдения. Со вздохом облегчения снимаю жесткие туфли и закидываю ноги на системник. Начинается рабочая ночь, одна из многих.

«Слушай, а если попробовать внести в код вот такую поправку…»

В чем-то он мне помогал, в чем-то я ему. Обсуждать с ним профессиональные вопросы было безумно увлекательно. Он был замечательным изобретателем. Столько разных вещей мне рассказал и посоветовал - я просто диву давалась.

Иногда мой собеседник пропадал на месяц. Я все это время ждала от него весточки. Беспокоясь, боясь… А вдруг наше общение прервется? Вдруг он исчезнет из моей жизни? Сама себе удивлялась. Я не знаю о нем ничего, а вот поди ж ты…

- Тоооорра, шоколадка есть?

- А?

- Шоколадка, спрашиваю, есть?

- Да бери, проглот! У нас зарплата одинаковая, а ты сам себе купить на смену к чаю ничего не можешь!

- Почему не могу? Могу. Но у тебя тырить интереснее.

- Пакость ты…

Выхожу на улицу, закуриваю. Терпкий ментоловый дым устремляется в легкие, слегка кружа голову после первой затяжки. Уныло обозреваю окрестности нашего рабочего офиса. Слева какой-то завод, справа ТЭС… Сайлент Хилл просто какой-то. Виллькоммен…

А теперь от него нет вестей полгода. И я не знаю, что и думать. Рутина, работа, домашние дела навалились на грудь, словно могильная плита, отбивая желание проталкивать в легкие воздух. А моя отдушина куда-то пропал, и я даже не могу узнать, что с ним. Жив ли, цел? А, может, ему помощь нужна? Ах, Бездна…

Выкидываю окурок щелчком пальцев, поднимаюсь обратно на рабочее место. Напарник как-то странно на меня смотрит. Игнорирую.

- Эй…

- Что?

- Ты что такая загруженная в последнее время?

- Да, там… - и в этот момент что-то внутри сломалось, я подумала: «Ну, сам напросился, напарничек!»- после чего я выложила ему всю историю.

Димка внимательно меня выслушал, потом помолчал немного, отвернувшись к окну, и задумчиво изрек:

- А… пробить адрес не пробовала?

- Как? По IP? Не смеши меня, сейчас даже школьники знают, что эти данные весьма недостоверны.

- Для школьников, может, и недостоверны. Но мы-то не школьники, да и работаешь ты не в общеобразовательном учреждении. Давай сюда свой акк, пароль, и к завтрашнему вечеру я тебе адресок надыбаю.

Я поколебалась, но потом махнула рукой и передала Димке все требуемые данные. Он не станет мне каким-либо образом вредить, а так хоть надежда есть какая-то.

Смена прошла нормально. День я томилась ожиданием. Меня буквально трясло от напряжения. Я ждала результатов.

И вот, наконец, наступил вечер. На работу я летела, как на крыльях, гонимая надеждой, страхом и волнением. В офисе лоб в лоб столкнулась с Димкой. По его виноватому взгляду я поняла, что ничего не получилось… Внутри все оборвалось, хотя я виду не подала. Начала себя успокаивать, мол, глупо было что-то ожидать от подобного способа, но я ошиблась:

- Торрка, я нашел адрес твоего дружбана. И даже фамилию его… Ну, там… еще кое-какие данные… В общем, мне очень жаль, но он погиб.

Это было как удар. Задеревеневшими губами смогла только спросить:

- Как? Когда?!

- Около года назад, какой-то неудачный эксперимент.

- О, Боже… Так. Стоп. Как это около года назад?! Мы с ним год как раз общаемся, последнее письмо его я получила полгода назад! Что ты тут мне лапшу на уши вешаешь?! Напортачил ты что-то с поиском!

- Ну сама смотри, что там и как. Вот тебе адрес, данные – изучай. Хоть в гости съезди. Мне, если честно, параллельно. Я свое обещание выполнил. Дальше – сама.

- Ладно, Дим, не сердись. Спасибо за помощь, все равно. Держи, я сегодня специально для тебя шоколадку купила.

Димка ухмыльнулся, с сочувствием потрепал меня по плечу и больше мы на эту тему не заговаривали.

Для меня же настали времена лихорадочных и полубезумных раздумий. Как погиб год назад? Ну как? А, может, это не тот человек… Как бы проверить?

С упорством маньяка я заходила на ..., однако сообщений никаких не было.

Я нервничала. Я металась, как тигр в клетке. Я почти не спала, я мало и на автомате ела. На работе делала все, словно меня запрограммировали на определенные действия, мозг в этих действиях не участвовал. Хорошо, что дело происходило летом, и, кроме механической работы, мне делать ничего не надо было.

Я стала одержима идеей поехать и проверить все самолично. Адрес словно отпечатался в моем сознании огненными буквами. Я каждый миг взвешивала все за и против. Сама себе доказывала, что это безумие, что так нельзя. Но все же выкинуть до конца из головы эту идею я не могла.

А, впрочем, если бы не случай, я бы так и не поехала никуда. Но вмешалась судьба в лице любимого начальства, которое велело мне отправляться в командировку в тот город, где, предположительно, погиб мой друг…

Был конец августа. С дрожащими коленями я подходила к дому, на который указал мне Димка. Зашла в подъезд, поднялась на третий этаж… Квартира 37. Обмирая от страха, нажала на кнопку звонка, переживая и одновременно надеясь, что дома никого не будет в этот час. Но из-за двери послышались тихие шаги, скрежет открывающегося замка, скрип несмазанных петель…

- З..здравствуйте, - несмело произнесла я.

На меня печально смотрела пожилая женщина. Она была маленькая, худенькая и очень аккуратная.

- Здравствуйте. А Вы кто?

- Я… простите, а Сергей здесь живет? Мне говорили, что он может починить компьютер, рекомендовали, как хорошего мастера…

Женщина пристально на меня посмотрела и тихо ответила:

- Да, он мог бы починить компьютер. Но Сережа тут больше не живет. Он погиб. Больше года назад.

Вообще, говоря по совести, эта информация еще ничего не значила. Мало ли какой Сергей мог жить здесь… Но докажи это измученному постоянным стрессом организму! У меня позорно подогнулись колени. Женщина испугалась, подхватила меня под локоть, испуганно вскрикнув:

- Девушка, что с Вами?!

- Вс-се нормально… Я.. Мне просто надо немного посидеть…

Женщина завела меня к себе в квартиру, усадила на стул, принесла стакан воды. А я смотрела на фотографию с черной ленточкой… На ней был изображен мой друг, точь-в-точь как я себе его представляла… У Сережи был несомненный талант словесных портретов. Невозможно не узнать…

- Как тебя зовут-то?

- То.. э… Людмила.

- Я Анастасия Васильевна, мама Сережи. Ты неправду мне сказала. Знала ты Сережу, и не с чужих слов. Расскажи мне.

- Нет… Вы не поверите.

- Это мне решать. Рассказывай.

И я рассказала. Все, без утайки. Не боясь, что меня поднимут на смех. Я хотела выговориться этой женщине с огромными и мудрыми печальными глазами.

Когда я закончила свое повествование, я ждала чего угодно. Хоть крика и скандала, хоть тихих материнских слез. Но она просто встала и поманила меня за собой:

- Пойдем…

Я послушно пошла вслед. Анастасия Васильевна привела меня в комнату, где еще слегка пахло паленой пластмассой. Мать Сережи показала рукой на компьютер и начала свой рассказ:

- Знаешь, Людочка, я не сильна во всех этих компьютерных премудростях. Я знаю только то, что мне рассказывал Сережа. Он был очень талантливым мальчиком, который поставил себе цель - создать искусственный интеллект. Точнее, даже не так. Он мечтал сделать возможным записывать и сохранять личность человека на электронный носитель. Чтобы, грубо говоря, человек жил вечно. Он много работал, подолгу возился в своей комнате, ставил какие-то эксперименты. Накануне своей… гибели… он был такой радостный, кричал: «Мам, у меня почти получилось, получилось!». Я не придала значение. Он часто так говорил, а потом приходил мрачный. А тут… - ее голос предательски дрогнул. – В общем… Наутро нашла я его… Весь в каких-то проводах, присоединенных к голове, скрюченный, словно ему… ему было больно. А на столе лежал конверт с надписью: «Если что-то пойдет не так». Мы похоронили Сережу, помянули… Потом и руки дошли до этого конверта, когда убиралась в его комнате. Там была записка для тех, кто его найдет. Он объяснил, что решился переписать свою личность в компьютер, что создал программу, но не уверен в результатах своего эксперимента. И попросил, чтобы компьютер, если с ним что-то случится, никогда не выключали, оставили все как есть. Я и не выключала, но… полгода назад где-то вдруг сильно запахло паленой пластмассой, я вбежала в комнату – компьютер натужно хрипел, а вонь стаяла такая, что до сих пор ощущается. Я выдернула шнур из розетки, с тех пор он так и стоит.

Мы немного помолчали. Потом я, прочистив горло, тихо попросила:

- Анастасия Васильевна, можно я заберу компьютер, я готова заплатить Вам, сколько скажете…

- Бери так… Что я с ним сама сделаю? А ты, если что, хоть починить сможешь.

В Москву я приехала со сгоревшим системником. Сама себе я не могла объяснить, зачем я его потащила. Как оказалось позднее, сгорел всего лишь блок питания, заменить который было делом несложным… Приведя железо в порядок, подсоединив к честно выпрошенным на работе монитору, клаве и мышке, воткнула в системник интернет-кабель и нажала кнопку включения. На мониторе появился стандартный рабочий стол, какие-то программы, иконки игр… На первый взгляд ничего сверхъестественного. Пошарившись по системе часа 1,5 и ничего странного не обнаружив, я со вздохом выключила комп. А на что я надеялась? Ладно, проехали.

Я встала и подошла к своему ноуту. Залезла в интернет. По старой привычке зашла на .... Сердце дрогнуло. Выплыло окно непрочитанного письма. От него…

«Приветствую, Торра! Прости, что так долго не писал… Но ты, судя по всему и сама уже все знаешь. И прошу, больше не лазь у меня внутри, это… неприятно….»

Дальше я не смогла прочесть. Я горько-горько ревела, размазывая слезы отчаяния и облегчения… Все, больше никогда и ничего не станет как прежде. Его нет, я его потеряла… Но вместе с тем, я его нашла.

Вот так вот… Только встретишь хорошего человека, а он, оказывается, давным-давно мертв…

А, в Бездну все это…

Я потянулась к кнопке подачи питания на системнике…